NO ME SOBRA LA POESÍA

Crees que no haces mal
cada vez que te marchas de mi cama
por donde nunca has venido.

Sonríes por no haber perdido,

y te pones la ropa que jamas te habías quitado.

Siempre has creído que me sobra la poesía.

De nuevo te disfruto por detrás, y así te dibujo,

nunca tuvimos huevos de mirarnos a los ojos.

Nos peleamos tanto que nos dolía el corazón de amarnos

sangrando a estrofas lo que no está versado.

Llegué a tener por antología un banco de poemas

y por bolígrafos el botiquín vacío de tu alma.

Pero tus contornos nunca se olvidan,

igual que no olvido la baldosa que no pisabas,

o el zig-zag de tu culo obligándote a no acercarte.

Siempre hiciste lo que te salió del alma

pensando que eras la única que, en esto, algo se dejaba.

A ti, las balas, te impregnaban de humo,
a mi, me manchaban las paginas.

Siempre creíste que por poesía no acabaría nada,

que comeríamos a base de jodernos la mente,

y ya me imaginaría yo la cama, con mis ganas. 

Pensabas que a los cojones no les ganaban las palabras.

Equivocada estabas suponiendo que por tetas

tenías ganada la guerra sin batalla.

Ahora te vuelves a no acostar en mi cama,

donde tampoco amaneces nunca.

Lo haces para simular(te) que no duermes sola
con la almohada.

Todo para no rozarte el sentido,

ese lugar donde yacieron muchos humanos
de placer,

y no conoce hombre alguno.

Nunca creíste que de pelear nos mataríamos

que pasaríamos de amor a dentadas

a desangrarnos por los labios.

Por egoísta nunca te diste ni un descanso,
no te permitiste no pensar en ti,

confiando en que, cuando a ti se te acabaran las fuerzas,
a mi me sobraría la poesía.

DIFERENCIA ENTRE TE QUIERO Y QUERO-TE

Aquí en Braga, se aprende a ser portugués.
No solo a poner cara, sino también a querer,
uno se da cuenta que su forma de amar es mejor,
que saben lo que se juegan.

Para ellos, el amor es una palabra,
-dos personas unidas por un guión-
que mentirosos somos en castellano,
usando primero la persona,
luego, ya, lo que venga.
Ellos hablan de primeras, dicen el verbo,
no se esconden, después, si eso, 
mencionan .
Unen, con ese guión invisible, su verbo al tuyo
y lo convierten en sentimiento.
Quero-te

Vaya diferencia con el "te" y lo que sigue,
nunca nos dejamos de mentir,
nunca nos enganchamos del todo.
Solo tengo que borrar por detrás,
puedo seguir nombrándote, mintiéndote, 
por delante.

En Portugal son más valientes,
más comprometidos con la palabra.

Es tan especial este idioma
que con el no (não) cambia la composición.
La persona aparece primero, 
el verbo ya se marcha, rompe el guión,
deja de ser importante.

Pero claro, en esto nadie se fija, 
nadie pone atención a las palabras
y menos a las que, a día de hoy,
no tienen ningún sentido.
No lo tienen en España, 
ni en Portugal.

PÓNMELO DIFÍCIL

Haz que me duela el alma de lucharte,
que me despeine hasta la sonrisa
de andar contra corriente.
Ponme la vida difícil destino,
que me sobran ganas para ganarte

Que la lucha sea encarnizada
y ahoguemos el vomito en las trincheras,
que las camas estén vacías,
los viajes sin acompañantes
y los poemas me sepan a derrota.
Haz que cada paso signifique una montaña,
que ser sensible sea sinónimo de ser fuerte.

Pégame en los costados los dolores,
hazme cargar con los pesos de no verte,
juega a no darme nada, a esconderme todo,
ponme a prueba cada mañana
que no pienso dejar de levantarme con el pie izquierdo.

Sácame los colores, oblígame a mentir.
Consigue callarme los labios, enfría el corazón,
que cada sueño tenga 14 pesadillas
que cada dos minutos, tres me cuesten la vida.

Para vivir despreocupado ya me quedará tiempo,
que el llanto no da miedo, que la lágrima sabe a salado,
que la soledad es un castigo solo para el que no la ha sufrido,
que la compañía, cinco de cada cuatro veces tiene fallos.

Juégame las veranos con ases en la manga
que a mi nada ni nadie me hunde los inviernos.

Que nadie me lea cuando escriba,
que no tenga suerte en nada.
Ciérrame las puertas de las redacciones,
que en las buenas siempre hay ventanas
y el periodismo se vive en las calles.

Seré un Quijote al modo sacrílego,
no tendré ni montura, ni armadura.
Dame poca vida en las esquinas,
que nadie me dedicó nunca la suya.

Pónmelo difícil destino,
que me sobran motivos para creer,
que puedo ganarte.

EL RASTRO DEL CORAZÓN

Te creaste en ese mundo de no permitirte,
en aquel solar donde los labios no cantan.
Aprendiste a ser la dureza de tu sangre,
pensando que el corazón asfixiado,
no dejaría rastro, rebelándose a la mente.

Te obligaste a no sentir,
clavando tu vida en una cárcel de mimbre.
Evitaste ser débil a costa de dejar de ser profunda.
El mundo hizo que las camisas fueran tu día
y tu interior solo saliese en pistas bien escondidas.

Amar fue tu mentira que todos esconden,
a una persona dura, no se le escapan los te quiero,
ni piensa en sueños cuando se calienta la cama.
Transformaste tus músculos en maquinas del sexo,
prometiste, a tus ojos, desear solo polos y náuticos,
nunca desear el horizonte.

Pero la vida que te propusiste necesita de ciencia,
de esa exactitud esbelta y griega,
que solo puede vivir si existe la certeza
de que la simpleza es tu mejor compañera.
La libertad se convirtió en aquello que solo pasa
cuando se rompe tu corsé anti-daños.

Pero tu corazón también late mientras muere
y sangra por las calles de las ciudades solteras.
Porque no hay mente más fuerte
que el amor a raudales,
porque no está permitido huir de la verdad.

Así dejaste señales en los atardeceres.
Un beso en vez de un polvo de buenas noches,
un hasta mañana en vez de un hasta siempre,
un te odio convertido en te quiero
para unos oídos valientes.

Intentaste poner freno a tu fuga latente
castigándote a sexo,
cada vez que tus tacones te pedían cariño,
estrellándote cuando la vida te pedía volar
muriendo de no verte, si el mundo te hacía sentir.
Decidiendo olvidar por todo el que te quería recordar.

Lo que no sabes es que subestimas a tu sangre.
Crees que tu crimen perfecto
cerró con tu no muerte.
Piensas que no queda rastro de tus miradas,
no te das cuenta que todo en la vida deja pistas.
Lo único que necesitas es querer encontrarlas,
querer descifrar, ante miradas verdaderas,
el secreto de sus ojos.