Todavía pienso el porque de mis letras,
hace mil noches que me acuesto sin saberlo.
Mi musa se fue, ya no hay razón para mi palabra seca
pero no me importa, el pintor no necesita el cuadro para verlo
La poesía me hace libre a cada verso,
sin saberlo, el dolor se me va con un soneto.
Cada uno de los poemas es para mi un reto
me vale un beso, a mi pincel le vasta un gesto.
Me pregunto porque no todos se liberan,
porque no se critica, porque no se ama el arte.
El mundo es mucho mas de lo que en la tele cuentan.
La vida es demasiado genial para vivirla sin buscarte
No entiendo el brutal narcisismo,
el porque de este inhumano capitalismo.
Leamos con amor a Bequer y lucha a Hernández,
hablemos con chicas de Salinas, gocemos de Velázquez
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