lunes, 30 de diciembre de 2013

DIARIO EN LA TIERRA DE LA MARCHA ATRÁS

Llevo en España no más de 11 días y 10 noches,
y ya me han quitado derechos fundamentales,
la dignidad al ser despedido,
y el único sustento del pobre, cuando sea viejo.
11 días y ya me siento en blanco y negro,
en este país que vive en el sueño de una tierra y la marcha atrás.

Tres meses desde que me marché de aquel país de la Transición,
y casi no me dejan volver a entrar.
Tienen miedo de que al salir, el tiempo no te atrase
y vuelvas al país de la mordaza administrativa sin miedo.
Les aterra que nos carguemos aquellos años 60,
esos momentos de "milagros" a los que quieren volver.

La suerte fue que me marché a otra tierra
resignada a la marcha atrás controlada.
Ellos no se quejan, el gobierno no reprime,
y los poderosos, ganan.

Marché con un dinero que me quitan por la espalda cada día,
a otra tierra que es el paraíso de estos gobernantes
que por no sufrir más ataques, venden el alma de su santa madre,
por un cañón de agua que mata y unas cuantas balas (de "goma").
Aplastar, quemar, ahogar, atisbos de dignidad, de libertad.

Desde el verano de 2013 solo me han dicho que mi profesión es ilegal
más ilegal que haber robado a cada uno de tus conciudadanos,
más que haber matado en una guerra por petroleo
y que beneficiar a asesinos de cuello blanco.
Más ilegal que usar, para limpiarse el culo, la Carta Magna.

Bienvenidos inversores mundiales a esta vieja España
gracias Mr. Marshall y tu contrato precario,
gracias por esclavizarnos a nuestro Dios Don Dinero.

No se preocupen los criminales que ya todos callamos
que somos tan idiotas de agarrarnos a un casino como salvador.
Que el pueblo apaleado ya no graba, que el hombre ya solo es esclavo,
y la mujer, encerrada, cuida la casa y tiene hijos patrocinados por la Iglesia,
sus radicalismos y el Banco Santander.

Los datos lo dicen, ya se sale de la crisis,
las calles lo notan, los españoles hacen que compran en Navidad.
Europa y el mundo agradecen a este país su sacrificio,
nos regalan bolis y cafeteras,
unos para firmar sentencias de esclavitud,
las otras, para no sufrir mucho mientras las cumplimos.
No se olvide el alcohol, que aquí a lo que se viene es a beber y a follar,
a ser posible, que sea barato y sin registros, un paraíso del vicio.

Mientras, a 30 de diciembre, los aeropuertos se llenan,
los jóvenes españoles vuelven a casa para creer celebrar,
y pagar impuestos, a un país que los echa de casa a limpiar letrinas.
Ellos que creían que tener dos máster sería suficiente para no ser humillado.
Ellos que ya no importan, porque desde que se fueron ya no votan.
Desde que se fueron, no engrosan la cola del paro, ni la del comedor social,
ya no son ni la última mierda que cagó Pilatos.

lunes, 23 de diciembre de 2013

EL REENCUENTRO

Hubo un día en aquellos miles de momentos,
en el que decidí que estaba preparado para volver a verte.
Que tenía el valor para enfrentarme a ese gran miedo
que llevo sangrando en versos desde mi primer intento de poeticidio.
Que estaba preparado para morir con tu reencuentro.

Un reencuentro no es solo el habernos visto
aunque casi nos tumbe el corazón
cada vez que nos encontremos en el anden.
- cada día tardan más estos malditos metros,
así es imposible dar esquinazo a un recuerdo -
Un reencuentro no es solo saber que existes y tratar de olvidarlo.

Aquel día de octubre prometí dejar de dedicarte las borracheras,
esas con las que lleno las noches que empecé a amar cuando ya no estabas,
contigo la noche no era necesaria para sentir orgasmos.
Un reencuentro no es mandar un whatsapp mientras enamoras a otra
a una conversación de distancia.
No vale ponerse un salvavidas a dos minutos de distancia para no morir solo.

Lo decidí como el emperador que capitula, en una guerra sin final,
que quiero volverte a ver para olvidarte, como un mal sueño,
como Dalí con los motivos de sus cuadros.
Un café a cambio de no sangrarte más, de no beberte más noches.
Un reencuentro para no sentirte más, para no esconderme en el metro
para dejar de ser tu falso amigo con el que nunca hablas.

Lo que no pensé aquel día, ni tres meses después, es el cómo,
aun me queda el defecto de pensar que contigo eso no importa,
como si esto fuese como antes y España siguiese teniendo derechos.
Como si esto no fuese como ahora y siguieses queriendo sonreírme.

Levanté el teléfono e intenté llamarte, con las pulsaciones acopladas.
Esperé mientras me daba cuenta que no contestabas, hasta que no contestó.
Nadie cogió aquella mano lanzada para una paz necesaria
me di cuenta que tu tenías más miedo de verme.
Infelizmente las cosas de reencontrarse, como las de encontrarse,
no tienen sentido sino quieren los dos.



lunes, 16 de diciembre de 2013

POEMA PARA NO SENTIRSE LEJOS

Hay luces azules reflectándose en el cielo,
a millones de años luz, bastante más lejos de lo que pensamos.
Como a una distancia tan lejana 
que nunca recorreríamos en una vida
y aun así nos siguen fascinando, 
seguimos sin quererlas perder de vista, por lejos que estén.

A algunas incluso las amamos y nos dan la vida,
nos sabemos sus nombres, sus relaciones, su poder,
su densidad, su peso, su historia, incluso el pasado de muchas. 
Por muy lejos que estemos de tocarlas, 
no pensaremos nunca que sea imposible hacerlo.

Hay un cielo estrellado con más mentiras que verdades,
en el que pasan las cosas sin que nos demos cuenta
y que solo podemos observar con más detalle, cuando usamos algún artilugio,
-la mayoría de veces ya digital, aunque aun quedan herramientas para románticos-.

Lo que vemos por ahí no es necesariamente la verdad de lo que ocurre
pero tampoco es la mentira, es solo lo que queremos que sea,
lo que nuestro corazón nos dicte, guiado por nuestra mente perversa.
Nosotros decidimos si lo que nos muestra esa preciosa luz queremos creerlo
o incluso, como los egipcios, adorarlo. 

Lo que tenemos más cerca es más fácil de adorar, de querer, de amar,
tenemos la certeza de que cada una de sus siluetas nos muestra la verdad, 
solo porque la podemos tocar, raspar, acariciar o expulsar de nuestra vida.
Solo porque relacionamos la cercanía con el entendimiento, 
no nos gusta entender en la distancia.

Tenemos la extraña sensación de que cuando uno mira desde lejos todo es más difícil
sin darnos cuenta que difícil es el mejor sinónimo de duradero, 
sin darnos cuenta que en la distancia se encuentra el verdadero sentido de lo irreemplazable.
Como si nuestro amigo el sol, fuera más feo que la luna solo por estar más lejos,
o menos útil, o menos necesario, o menos importante, o menos interesante.
Como si lejos fuese una continuación de quererte poco, o de gustarte menos.

Si lo que está lejos pensara lo mismo de ti, habría abandonado hace mucho,
el cielo se habría apagado, y habrías muerto en la eterna soledad.
La soledad que deja la lejanía cuando los dos puntos se dan por vencidos,
la muerte de los lazos que unen más fuerte que las manos.

Yo prefiero seguir mirando al cielo, saber el nombre de mi estrella,
sus secretos, sus siluetas, su pasado, su presente y esperar a su futuro.
Seguir pensando que la distancia es solo algo físico, 
que lo que me cuenta es verdad, aunque no pueda verlo con nitidez.
Porque se que me seguirá iluminando mejor que un satélite cercano.
Porque se como Benedetti, que cuando vuelvas,
voy a quererte sin preguntas,
vas a quererme sin respuestas.

lunes, 9 de diciembre de 2013

EL DESAYUNO DEL LUNES

7 de la mañana y esta Bracara Augusta sigue sin amanecer,
se ha acostumbrado tanto a irse pronto a dormir,
que ha podido ver que por las noches, cuando todo está oscuro
se hacen las cosas más bonitas del mundo.

La verdad, la ducha está helada, la casa está fría
y mis ganas de salir al puto empedrado son las mismas
que las de volverte a ver, es decir, ninguna.
Por lo menos hasta que salga el sol, tenga calor, y un motivo firme.

Dicen que para amanecer lo mejor es pasar de todo
osea, no hablar con nadie, no cruzarte con nadie, 
no ser persona.
Como si eso la gente lo supiese, ni que fueran todos zombies.

Vuelvo a la cama, lo cierto es que aun no me he levantado,
es de imbéciles creer que a estas horas, a esta altura, uno se levanta fácil
y más si duermes solo.
Para los que lo hacen acompañado todo es más fácil, menos el quererse,
por una razón o por otra siempre te levantas antes, va mucho con el sexo,
la cama es el mejor termómetro para decidir en que puto punto estás de tu vida.

Consigo poner un pie a tierra, siempre el izquierdo,
me gusta empezar ya la mañana con retos, jodiendo al destino.
Abro el armario y no me encuentro, de nuevo habrá que disfrazarse.
Mientras, busco un espejo que no tengo, meo tranquilo, me lavo y respiro.

Y ahora viene lo mejor, quedan 10 minutos para empezar la clase,
15 de camino por las calles, sino me atropella algún portugués,
y solo necesito 5 segundos para decidir que no he venido a ser correcto
que llegue a Braga para equivocarme.
Que prefiero empezar el lunes con un buen desayuno.

lunes, 2 de diciembre de 2013

A PIE CAMBIADO

Mientras la cerveza burbujea me doy cuenta,
La noche está estrellada y tiembla el lucero. 
Que la vida (casi) siempre me pilla a pie cambiado,
(casi) nunca me funciona eso de los reflejos vitales.
Me quedo tirado en la cola del ropero.

La cazuela empieza a cocer y lo veo,
que ya el tener yo es más ortera que llevar hombreras,
que me quedé en el almacén de un outlet poligonero
- un lugar de esos de los que ya no se sale -.

Me doy cuenta que ya nadie se queda frente al espejo,
que la gente no se aguanta, o no se quiere, o se odia,
que soy de los pocos que aun mira a los ojos,
de los pocos a los que aun les gusta pagar por leer.

Es fácil que la vida te pille a pie cambiado, 
cuando lo tomas como un reto sin marcha atrás,
es normal que de vez en cuando la velocidad te haga tropezar.
Disidente de una resistencia dictatorial con la guerra perdida,
maqui que se echa a la montaña libertad
para retar desde allí al ejercito comandado por el destino

Mientras hago méritos para llevarme esa sonrisa a casa,
me cuestiono si no estaré ya viendo gigantes en los molinos,
si lo que me cuento pasa de ser una novela de caballería
si lo que te digo tiene más objetivo que el de tener vía libre
para salir de tu cama.

Mientras receno lo decido, yo me quedo así.
Prefiero tener gigantes que luchar y monstruos que vencer,
cobras que hacer y recibir, prefiero luchar por ti.

Pasar los domingos escribiéndote,
sabiendo que esperas una buena poesía
que te dure todo el desayuno del lunes.

Que yo nací para domesticar los vientos
aunque acabaré izando velas y que el mar me lleve.
Llegar a mi pequeña Ítaca donde mi Penélope me espere
Y que la vida me pille como debe, a pie cambiado.

lunes, 25 de noviembre de 2013

NADIE DIJO QUE FUERA A SER FÁCIL

Hay quien piensa
mientras dice que duerme y sueña
que esto de la vida es fácil
que esto de ganar al destino es fácil,
triste ignorante, que llora con un tímido adiós.

En Numancia todos sabían que Roma les aplastaría,
en Zamora todos sabían que la conquista estaba cantada.
Pero menina ahí está el secreto de está vida
en esa lucha a todo o nada por vencer,
continuamente, a un destino marcado.
Una lucha a minutos, a segundos, esa lucha que no cesa,
que dura una vida entera.
Tan insatisfactoria para el que gana, tan fácil de perder.
Solo apta para locos que enseguida se encajan la guerrera,
solo apta, niña de pelo al viento, para quien se desvive por el detalle.
Decidí luchar por ti, por el simple hecho de descifrar tu profunda mirada.

A pesar de las trabas de mi existencia,
del puto destino que nos persigue,
somos de esa resistencia clandestina
contra la dictadura de nuestro sino.
A pesar de la verdad mentirosa de la distancia.
Sin retos no hay latir para el que vive,
ni manos para el que escribe,
y menos para el que no duda en fijarse en ti.

Que si hay que saltar un paredón
musa de pelo azabache, lo salto en 2x4 para verte sonreír
mientras nos amamos en días marcados por nuestros labios
a ritmo de tango.

Habrá días, guapa, en los que nos joda el destino,
y querremos dejarnos la vida por calmar las ganas a solas.
Pero volveremos a vernos poco tiempo después,
la memoria es el mayor bunker contra el ataque del tiempo.

Aquí, en Madrid, nos amamos sin horarios
así es imposible echarse de menos,
por mucho que lo intentes.
Solo necesito que me prestes algunos sueños nuevos
que con tu cuerpo, tus ganas y tus besos,
has dejado sin hueco a los míos.

Y es que somos aquello que está en busca y captura
ese tipo de personas acostumbradas a querer sin pedir a cambio
acostumbradas al bien a pesar del corazón en pedazos.
Somos eso que aun estando acabados resiste
aquel elemento del mundo tan raro al que se le llama
Ser humano.


lunes, 18 de noviembre de 2013

A MI TIERRA

En la inmensa meseta castellana se alza entre montañas,
Entre el esqueleto de sus espadañas, una antigua y noble villa
que dio de su vientre conquistadores, guerrilleros, políticos
y cardenales-regentes.

Una tierra ejemplo de Castilla, parece muerta a lo lejos
pero tiene la vida más bonita entre sus calles.
Campos de trigo y avena que nacen en la planicie
y aguantan como el campesino todo lo que les cae.
Porque de ahí nacen los rudos que impusieron su lengua
de ahí nace la poesía de Machado,
de aquellos campos que parecen muertes, nace la inmortal Castilla.

En lo alto del río que atraviesa de norte a sur Madrid,
en la entrada al frío de la Sierra, maneja Torrelaguna su tierra.
Gobierna, a pesar de que no quiera, los pueblos más pobres
de la Castilla capitalina, los pueblos olvidados por la madre Madrid,
que oye, sin saber donde, el nombre de una villa perdida en el tiempo.
Una villa que como su vecina, no entrego nunca su reino
por pequeño que fuera,
costando, su indómita actitud, la marca y la exclusión de la élite central.
Añorando desde entonces una fama que España le dio y le quitó.

Tierra donde lucharon por la vida los guerrilleros contra el invasor,
donde casi muere el fantasma de El Empecinado,
uno de los inmortales que no pudo matar Napoleón.
De aquella guerra del pueblo nació el nombre de villa
que con el tiempo y el caciquismo se oxidó.

Tierra donde nació un Cardenal - Regente, todo un poderoso señor,
que escribió hasta una biblia y murió por una sardina
después de poder con todos, camino de dejar la corona.
Aquel Cardenal Cisneros que da su marca a la Universidad Complutense,
aquel gigante que no pudo con el tozudo torrelagunense,
dejando el pueblo para siempre, con ese amor-odio
característico del que nace por estos lares,
un lugar que odias, pero al que siempre con orgullo defiendes.

Tierra donde calló muerto Don Juan de Mena, un poeta,
que en una época de grandes se quedó pequeño,
y encontró con la caída de su jamelgo en esta plaza
un buen lugar para descansar hasta la eternidad,
entre las paredes de la insigne iglesia que marca el pasar,
de un pueblo que todavía no sabe como cambiar.
Ni le ayudan los que mandan, ni los que se dejan mandar.

Una tierra de esa Castilla del 98, donde todos quieren ser todo
una aldea con ínfulas de Diosa griega y realidades de podredumbre.
Un lugar donde nacen los valientes que tienen que marchar,
mientras se quedan los parásitos a aprovechar, el jugo del nombre
que aun los necios creen capital sin saber lo que queda
de una ciudad que fue mucho y arrastra sin fuerzas el peso de su pasado.

La villa de las dos mentiras dicen algunos
ni Torre ni Laguna a lo lejos.
Yo me quedo con la tierra de las dos metáforas
la Torre del pueblo que aguanta aunque lo quieran derribar,
la Laguna del saber que atesora este esqueleto de lo que fue.

Una tierra que pocos dirían que tiene más que historia,
una tierra para el que quiera de verdad creer en ella
una tierra dura hasta decir basta, una tierra a la que amar.
Mi tierra.


lunes, 11 de noviembre de 2013

ESTO NO ESTABA EN EL CONTRATO

Sabes que lo que me esta pidiendo el tiempo es una putada,
que tanto tu como yo sabemos que el karma nos debe una,
pero esto de escribirte por las noches antes de dormir, con la luz apagada,
esto no estaba cuando me dieron ese papel que asegura el futuro próximo.
no estaba ni en la letra pequeña del contrato para conocerte.

Y ahora derrepente me empiezo a plantear todo
empiezo a pensar en eso que ya se me había olvidado
y a no olvidar eso que tan poco había pensado.
Lo peor de todo es que tu no tienes la culpa.

Me pillas ya con los músculos de sentimientos oxidados,
más amarrados a los barrios malos que al calor de una piel fina,
tan cansados de pelear en baños sucios de discoteca de niñatos
que no saben actuar tomando un café en un Hard Rock.
Tienes que entender que los ojos color tierra ya no pasan sueltos
que ahora, con los tiempos que corren, las miradas van atadas a las manos

Por algo era tan escueto mi contrato, tan falto de seguridad,
piensa que de una cerveza en la barra de un antro
quieres que pase a llevarte los viernes en camisa por el lago
mientras te escribo en el escritorio de tu espalda cada domingo un soneto
de esos que acaban consonante para que el próximo sea más difícil.
Y esperas que pase de no temblar al tocar con una mano
a que escriba, a solas, un romance al tembleque de mis dientes al amarte.

Crees que nunca firmé otro parecido
que nací Quijote a lomos de mi caballo, con el corazón roto
y el sombrero deshilachado.
Equivocada estás creyendo que está poesía vino de cero
que aquí hay más dolores que amores
que uno no se hace duro sin tormentas que le curtan
que uno no se hace cabrón sin golpes de muchachas de pelo negro.
Ya me pincharon las ruedas muchas chicas por las que conté los kilómetros.

Y como siempre mi mente firmó por mi,
el otro día me sorprendí recopilando libros
poesía de Salinas, novelas de García Márquez,
libros de viajes largos, libros con misión de amor.
Canciones indie en el ipod, canciones para no mirar por la ventana,
música para no sentirme solo en el trayecto, para hacerlo corto.

Y ahora de repente empiezo a plantear como lo jodo todo,
que lo que escribo por ti se me escapa de las manos
y las manos se me escapan escribiendo por ti.
Lo peor de todo es que no es culpa mía.


miércoles, 6 de noviembre de 2013

ALGUNA VEZ SI ME PONGO A ESCUCHAR

No muy a menudo, como lo de comer fruta,
no demasiadas veces me da por hacerlo de verdad,
lo admito, para mi es como un dulce relleno de crema.
Como un polvo de aquí te pillo aquí te mato,
que si te da por hacerlo siempre pierde la gracia.
Pero alguna vez me pongo a escuchar y lo gozo.

Quizá sea por mi penosa vida sexual, pero disfruto con eso de escuchar,
de escuchar como a las chicas que no dicen te quiero les tiembla la voz,
Oír el gemido de aquella chica nerviosa de la fila 43, 
que no sabe si llorar o mandar todo a la mierda.
Me encanta escuchar como una chica me da calabazas mientras bailamos
disfruto de escuchar como el portugués es un idioma precioso
mas si lo mezclamos con una sonrisa y unos ojos de película americana.
Me encanta escuchar como mi amigo me cuenta un secreto con una sonrisa
y me dice entre risas no sabría de nadie mejor a quien contárselo.

Hay gente que tiene miedo a escuchar.
Bueno, últimamente la gente tiene miedo de todo lo que merece la pena,
y digo gente porque la persona no rima con el miedo, 
ni aquí ni en el mundo real.
Mucha gente prefiere no saber como suena un beso en los labios,
o un pestañeo a 0,268 centímetros de tu pestañeo,
prefieren no saber como suena la democracia en voz del pueblo.
Hay gente que prefiere pensar que el mundo no suena a nada,
o que suena solo a ruido de ese que solo hace daño si quieres.

En esta vida hay tanto que escuchar,
como por ejemplo el primer llanto de un bebe al aparecer en el mundo,
el último chillido de su madre al dejar a ese niño a merced del mundo.
El grito al oído de una preciosa mujer de ojos negros, 
que liga contigo en una discoteca
la música de fondo que queda cuando te dice esa mujer de pelo negro 
que bailes con ella.
El gol cantado por un país que esta medio muerto 
y se aferra a los sueños.
La protesta carnal y argumentada de una juventud que quiere un futuro.
La voz de unos padres cuando descubren anonadados eso del skype
y se convierte en una aventura más que afrontar cuando te vas lejos.

La vida está llena de esos sonidos que nos marcan las historias,
como la primera vez que ves una peli de Disney 
y te quedas con su banda sonora,
o la trigesimosexta vez que ves el Señor de los Anillos 
y tarareas la música en bajito,
para no molestar a la persona con quien la ves, 
para no estropearla la primera vez.
Como ese primer día que escuchas a una de estas nuevas poetisas, 
y te enamoras de ella, 
cuando decides lanzarte a eso de recitar y a alguien le gusta.

Lo de escuchar es algo tan especial, 
necesitas más de la mitad de tu mente para hacerlo.
Es algo que puede hacer cambiar el mundo si se quiere
un pensamiento si se hace con ganas
y puede hacer cambiar a una persona si se convence.

Si nos ponemos a escucharnos mujer de sonrisa perenne
da igual lo lejos que estemos que nos querremos igual 
como si estuviéramos al lado
que tanto tu como yo sabemos de sobra 
y más cuando nos miramos
que no habríamos sido capaz de enamorarnos 
si nos hubiera dado por escucharnos.






lunes, 28 de octubre de 2013

LO QUE SOMOS

Somos aquello que adoramos, aquello que besamos,
lo que sentimos, lo que odiamos, lo que jodemos.
Somos lo que sin querer -queriendo- decidimos.
Cada vez funciona más eso del puto destino.

Vivimos anclados en una sociedad alérgica a los retos
cansados de llorar por cualquier cosa, hasta la cebolla está mal vista.
Cansados de la palabra resistir, incluso de la palabra luchar.
Educados para el momento adecuado, para lo de fuera,
para obligarnos a no tener nada dentro -ni pensar en tenerlo-
educados para que nos guste eso de no decidir.

Somos el sábado por la noche, la borrachera abierta de piernas,
el día con resaca, no pensar nada, no saber nada, mirarte al ombligo.
Somos esa masa que aprovecha su tiempo para dormir
dormir, dormir y dormir, sin pensar siquiera en soñar.

Masa vistosa de luces y móviles, de armarios llenos,
esa masa que no se cree masa por llevar gafas de pasta
esa masa que no se cree masa que actúa como una masa,
y folla, como una masa.

Somos eso que todos creemos no ser 
eso que nos mata por dentro cuando vemos que lo somos 
creyendo que el de al lado es mejor porque no parece serlo.
Eso que nos pasamos el día entero intentando no ser.
Y es que la personalidad cuesta y nunca hemos querido consecuencias.

Aun nos queda el instinto por cambiar, la vena animal,
las neuronas no atrofiadas con programas de la Mtv,
las historias que no hablan de quererse porque sí.
Nos queda el arte y la obligada libertad.
Nos queda la cultura y la vida tras la frontera.
Ese trocito de nosotros que viene de serie.
Solo hay que decidir tener ganas de decidir.

martes, 22 de octubre de 2013

CUANDO LA POESIA NO FLUYE

Hay días que por mucho que lo intento la poesía no fluye
esos días que casualmente estoy más feliz de lo normal,
no me cruzo contigo, le da al mundo por hacer algo bien.
Tengo dentro ese gusto por todo que me silencia la poesía.

Te parecerá raro, pero el mayor enemigo de la poesía es la felicidad
no esa felicidad instantánea, orgásmica, que despierta el arte,
sino esa felicidad conformista que te apaga el yo artista
ese artificio que te evita el dolor de toda ende.
Esa anestesia gloriosa que me hace sonreír cuando tengo que verte.

Cuando la poesía no fluye es imposible hacerla fluir,
es una energía que solo nace cuando el dolor te quema,
cuando me miras bien adentro, cuando te veo con otro.
Cuando las injusticias de este puto mundo te vacían el corazón
y llega, al rescate del muerto, la nombrada poesía.
Es el llanto del dañado, el rugido del enfadado, el grito del marginado
la lucha del indignado, la reacción a la vida que todos odiamos.

Tan frágil es esta energía que se cultiva en los peores cenagales,
mientras un borracho se toma la copa que todos le prohiben,
mientras el soñador se deja la cabeza en esa loca de minifalda roja
que tiene por pecho la maldad y por labios la cura a sus problemas.
Es tan fuerte que no hay remedio que supere la poesía.
Ni siquiera la muerte.

Es tan bonita la poesía que cuando quieras que fluya, fluirá
solo tendrás que dejarte de felicidades tontas de hacer por no verte
de no mirarte al espejo de creer en eso que llaman vivir el momento.
Cuando la poesía no fluye, lo mejor es hacerte fuerte,
querer ver el mundo como es, comerte la vida por los pies
salir mientras llueve a buscarte, robarte un beso, quererte a boca perro
hacerme daño, hacer que la vida merezca la pena.

domingo, 13 de octubre de 2013

PEDAZOS

Cuantas veces fui a tu encuentro y no apareciste
ni a la hora del té, ni a la de la última copa.
Cuantas veces me hice el valiente y me puse a bailar,
agarrado -a poder ser- que el alcohol no da para mas.
Cuantas veces me dio por intentar amarte desnudo
cuando solo -y se te veía en la cara- querías follar.

Me vuelvo a sentir idiota, apaleado,
como siendo el único al que le queda moral para buscarte,
como siendo el perfecto gilipollas al que poder besar.
Me vuelvo a sentir extraño cuando pido solo una cerveza
sin acompañar ni con altramuces, no tengo con quien conversar.
Me vuelvo a dar cuenta de que te extraño
y de lo puta que es la vida por no decírmelo hasta ahora.

Y empiezo a reinventar mi vida -como siempre-
a reinventar mis ganas de ti, mis recuerdos de ti
mientras bebo cerveza, fumo hash y escucho a miles.
A reinventar como nací en un hospital de Madrid,
para no perder turno y poder volver a llamarme Guillermo Cid.
Aunque me reinvente, no he dicho que te quiera olvidar.
Que por duro que sea tu marcha, mañana será otro día
y seguro que volveré a caer en un tiempo 
y me volveré a preguntar.
Cuantas veces me vuelvo a reinventar

lunes, 7 de octubre de 2013

NUEVO ENFOQUE

Y te decidí escribir desde lejos con otro enfoque
que aquí fuera llueve, y no me da por salir corriendo,
aunque cuidado que ya me he acostumbrado a vivir mojado
y aunque llueve, ya me compré unas botas, no me olvides demasiado.

Me comprometí a escribir(te) todas las mañanas
que las noches no me funcionaron, ni para enamorar(te)
y aquí las noches son las más románticas de mi historia.
Decidí que no me dejaría chantajear por la nocturnidad

Y ahora mientras te escribo y llueve fuera, mientras me hago a la rutina
abro el balcón para que la habitación no huela a mi y te redacto las palabras.
Ya no me sale igual la imaginación, con este poco pelo se me escapa por la frente,
y ahora mientras te escribo me doy cuenta que este lugar es más sin ti, que contigo,
que esta Bracara Augusta me gusta más porque no estas, porque no esta contaminada 
ni mi cama.

Te podría hablar de mi cuarto gigante, casi virgen,
de mi piso lleno más de eco que de amor, 
que ni los pasajeros por aquí paran. 
Te podría hablar del libro de Ángel González de mi mesilla
esa que comparte con Leonard Cohen, José Saramago y una caja de condones sin abrir.
Pero eso sería hablarte de mi y darte pistas y aquí no vine a eso.

Prefiero hablarte de Madrid y de lo que me echas de menos cuando no me escuchas reír,
prefiero sentirme algo más importante en tu escalafón, 
y hablarte de los tíos que metes en tu cama para intentar paliar tu dura soledad
y hablarte de que la oportunidad quizá en un año pueda estar 
y que te toca esperar y que te toca que me toque ganar 
y tenga el derecho a decirte cuando toca que te toque tocar(me)
que te des cuenta que querer, es eso que no se ve cuando lo tienes 
y que te mata cuando no esta.

Prefiero que te alegres cuando te pregunte que tal te trata la vida, que tal te trata Madrid,
prefiero que cuando pases por La Latina y pidas una Mahou helada algo te toque muy adentro
y digas de una vez por todas,
Que puta razón tenía el cabronazo este.

miércoles, 28 de agosto de 2013

CUANDO NO ME DABAN MIEDO LAS PELIS DE AMOR

Algo pasaba entre nosotros que poco a poco se me olvida.
Algo me pasaba por la cabeza en esa intensa temporada,
cuando no me daban miedo las pelis de amor.

Algo se me escurría entre los dedos,
era el momento en que mejor poesía me salía,
y no como ahora, que no me riman los sonetos.
Cuando aun la soledad me aterraba.

Olores y sabores, sentimientos que tenía,
que me llenaban de esperanza la guitarra,
de música la vida, de ti las entrañas.
Cuando no temblaba por cada historia de amor que escuchaba.

Hubo un momento en tu vida en el que yo valía,
en el que no importaba mi torpeza en el amor,
ni mi misteriosa doble vida.
Cuando solo importaba las letras y tu sonrisa.

En esos momentos, cuando la cuerda no se partía
y equilibrábamos el número sin vértigo al caer,
cantábamos al anochecer y nos cerraban los bares.
Cuando no me refugiaba en la luz del móvil y las flores marchitas.

Teníamos en el habla el pan de cada día,
y en la mirada la solución a la deriva,
luchamos a muerte por cada esquina.
Cuando el dinero no me cambiaba la perspectiva.

Mi mente era despierta como la gata de tu vecina,
me retaba al caer cada noche,
para ganarle al minuto tus besos. 
Cuando aun me importaba perder la madrugada en la solitaria bebida

Había algo entre nosotros que se marcho con el tiempo,
algo que ni tu ni yo sabemos, 
una magia, de las de verdad, acoplada al cuerpo.
Cuando siempre te quería.

jueves, 15 de agosto de 2013

LA VERTICAL

Tenía una sueño en el que cantábamos, juntos,
La Fuga, sin importar mucho sus letras,
mientras, bebíamos cerveza a cada palabra que dudábamos
pero yo no cumplía y me quedaba pensando en la "verticalidad"
en la maltrecha, frágil y olvidada "verticalidad".

Es costumbre en mi cama que los sueños que acaban
acaben mal, los que van bien se me cortan a la mitad.
Por eso me gustó lo de poder soñar despierto
ahí elijo yo cuando se acaba el sueño
aunque suelo perder más.

Este acababa fatal para variar, con el tercio medio vacío,
la mirada caída mirando un sucedáneo de suelo adoquinado,
música de discoteca y su extraña sensación de soledad.
Y claro como era un sueño, entrecortado, demasiado rápido.

Después de dejarte marchar por enésima vez
se me quedó de compañera mental la "verticalidad"
jodida, rota y desquebrajada la dichosa "verticalidad",
como la columna dórica de Frida Khalo
como los cimientos de esta podrida sociedad.

Se quedó a hacerme compañia la verticalidad y
el recuerdo de tu golpe mortal de necesidad.
Ese golpe que había dolido igual o más que tus besos
que me dejó a botellín y medio de dormir en la acera.
Suerte que sin ti me da vergüenza seguir bebiendo.
Me tocó lidiar con hibuprofeno, versos y mucho sueño.

Debió ser duro todo para volverte a soñar,
tanto que no se seguro si estaba durmiendo
pasó tan rápido y alcoholizado que
por más que lo intentó ni yo me lo explico
ni tu dejas de tenerme miedo.


lunes, 12 de agosto de 2013

UNA HORA ES MUCHO TIEMPO

Nos convertimos en hueco,
en un mundo caduco que no sabe ser libre
que pide a gritos una correa al cuello
una sociedad orgullosa de no tener orgullo.

Defender tus derechos es antisistema, 

mentir como base moral
El tener personalidad tonta rareza,
el ser igual belleza neumática.

¿Desde cuando la perfección fue la meta?

¿Desde cuando el ser perfecto fue sinónimo de libertad?

Tenemos paz y magnificamos la guerra

el individualismo, una norma ética
pero nos aterra la sincera soledad.
La idea ya no es lógica, 
solo es una molesta condición.

Lo superficial vale más que lo interior

la moda, es base del pensamiento universal.
Marchar contra lo establecido es de extremistas
el deber fue sustituido por un encarcelado querer.

Un mundo en el que una hora es mucho tiempo y

treinta segundos el momento justo-
¡Que pena!

lunes, 29 de julio de 2013

NO ME GUSTA

No me gusta el mio o el tuyo,
como voy a hablarte de libertad
si empiezo las frases con posesivos.

No me gusta eso de las fechas
porque yo no te cuento en días, horas o segundos.
Yo te cuento en sensaciones, que es mas exacto
te cuento desde el primero al último momento que te siento.

Lo de ser artificial, lo del amor protocolario,
no puedo aceptar que lo nuestro sea lo del resto
acepto mejor que me llames raro por intentarlo.

Hacernos fotos besándonos,
dedicarme tu instagram
o los whatsapp con mas de 10 corazones.
Las fotos no son sinceras, son artificiales,
los mensajes no me interesan, son solo eso: mensajes.
Se como quiero recordarte, tu hazlo como quieras
me interesa cuando usas tu originalidad
aunque tus frases no lleven te quieros al acabar.

No me va lo de encadenarme a las manos
ni dormirme en tu oído, ni que seas mi banda sonora.
Eres libertad, aire fresco y eso lo noto desde lejos.

No me gusta que me necesites, porque no soy único,
prefiero ser el primer complemento de tu armario
el pañuelo verde de tu cuello, la mochila de cuero marrón.

No quiero que pierdas personalidad
o que te resignes al nosotros y olvides el yo.
A mi me encantas entera con tu yo, sin mi yo
tu sabes ser conmigo, pero eres mejor sin mi.

No me gustan muchas cosas de ti
pero por eso en realidad me gustas tanto,
que seria de ti y de mi si fuéramos iguales.
No tendríamos nada si no fuéramos tan buenos rivales.
No gastaríamos el tiempo si al mirarnos
no quisiéramos pasarlo descifrándonos.

domingo, 30 de junio de 2013

De madrugada

Las 6 de la mañana son ya,
mi cuerpo cansado sobre tu recuerdo reposa
pero no eres tu la que hoy me llama,
es esa chica de doce menos cuarto, 
cabeza alta 
sonrisa ganadora 
pantalones ajustados.

A ella hoy le dedico mi mirada 
y me mira
y mi cara del orgullo se despoja.
Lo consigue mis labios de rosa, al verla, se tornan.

Me acerco de forma sigilosa, 
su cara morena allí me espera
solo espero algunas horas tenerla, 
ella quiere se la nota,
quiere hoy ser mi dulce y florida rosa.

Su oído a mis palabras espera 
sin necesitar otra cosa.
las palabras se me escapan, 
de mis labios ya brotan.
Nos marchamos pegados 
no tenemos barreras de prosperidad.

Lo conseguí te volví a olvidar, 
aunque no será para largo,
en breves querré quitarte el frío 
y el calor si te apetece.
Aunque no quieras déjame un pequeño lugar 
donde poderte algún día enamorar.

sábado, 8 de junio de 2013

MEDIO MINUTO

Medio minuto y el aire ya no es aire
30 segundos y el calor ya arde.
El sol ya no se esconde 
y la nube se convierte en ave de paso.

Medio minuto y el mundo ya es extraño

y la prima ya solo es peligrosa,
solo se mueve hacia el riesgo.
Cada vez se vuelve más loca esta familia.

Medio minuto y la pieza ya se ha acabado,

y en dos tomas has dejado 4 horas de trabajo.
30 segundos y el grito ya no suena pero retiembla,
en ese corto espacio, millones de twetts cuentan.

30 segundos que antes no valían, 

ahora los añoro cuando lo miro todo
y no puedo exprimir más mi reloj
y el tiempo gotea como el cuadro de Dalí.

En este mundo, en el que la información 

no tiene limites y tus ojos no tienen fondo,
busco escribir el tiempo en Dina 3 apaisado
a ver si así tarda más en pasar.

Ahora acepto tu sonrisa en cada instante,

aunque dure medio minuto de tu tiempo,
la transformaremos en horas de momentos.

domingo, 26 de mayo de 2013

VIVIR

Como puede ser tan simple la vida,
si en ella se esconde lo más complejo.

Díganme sino es duro y a la vez perfecto

poder elegir cuando dar y quitar la luz,
sino es bonito poder donar y desbocar el corazón.
Estar a punto de caer y descubrir el amor.

Dejar fácil un adiós y poder congelar un hola,

olvidar el instante y encontrar el siempre.

Que especial parar una mirada sabiendo que es efímera

buscar un más en algo que solo es menos
Recorrer tu camino creyendo conocerlo 
y a la vez sonreír cada vez que te cambia

Es tan estupenda y desesperada la vida,

encontrar el sentido a un segundo,
perderlo en años.
Explicar la tristeza y la alegría con el mismo agua,
que lo que más te guste te mate y viceversa,
amor, odio y su contrario.

Es tan única la vida que se disfruta más

esta corta existencia que la eternidad.
Cuando buscas el por qué hay tantos
y se quedan en tan pocos.

Es querer o no querer levantase

y seguir bailando al compás de un ritmo sin base.

jueves, 16 de mayo de 2013

Feliz Cumpleaños 15-M


EL 15 DE MAYO TOMA LA CALLE.

Despierta dormida Castilla,

levántate decidida y camina,
que te necesita el presente,
que te esta esperando el futuro.

Despierta como ya lo has hecho Castilla

y cabalga largo, potente, con espíritu.
Galopa por las almas ciudadanas,
da fuerza al débil y atemoriza al poderoso.

Gritad compañeros, denunciemos el presente,

caminemos aprendiendo del pasado común
que nos suplica el futuro de cada uno.
Marchemos pues unidos a cambiar la realidad.

Despierta Castilla, renaz de tus cenizas.

Levántate y enciende la chispa en lo oscuro
que hay demasiados caballero sin capa
que los hay que te quieren para siempre derrocar

#GlobalRevolution


¿Por que no?, me dice el alma,

¿por que no?, me dice el corazón, 
si las mentes ya lo ven
si las mentes ya lo saben.

Ya nadie se queda indiferente,

no se puede seguir sin tomar partido.
La razón ya se ha encendido 
y marcha hacia el futuro sin parar.

Ya no galopa el caballo cuatralbo,

ahora navega el barco ciudadano
Ya no hay enemigo enfrente, 
esta donde hace daño,
y nos ahoga sin fusil ni puñal visible.

Las librerías se llenan de protesta 

la universidad, los barrios, los pueblos.
Ya no hay marcha atrás, solo queda aguantar.

martes, 14 de mayo de 2013

Y SI TE APETECIERA RECORDAR


Tomando un café por ejemplo,
y si te apeteciera recordar, 
y me preguntaras, 
quizá te contaría una historia
o, si aun confiaras en mi, 
recordarías un rato tan bonito 
que empieza por un te acuerdas.

Te acuerdas cuando perdimos el tren
y sin buscar culpables caminamos
cogidos en la separación venerada
mientras el crepúsculo nos apuraba.

Recuerdas cuando perdíamos la voz
cantando goles rojiblancos hasta la madrugada
y con una cerveza nos imitábamos
limitando Tribunal a dos baldosas y un banco.

Y de cuando compartimos azotea y Canon
quemando las fotos -yo siempre creí
que era tu luz de la que la EOS 550 tenia celos- 
Y cuando petábamos los bares
tu bailando, yo intentando no romper el suelo.

Las canciones que descubrimos, 
si contamos los jueves, 214
y solo en dos nos quisimos besar.
Aprendimos a pasarlo tan bien separados
que no necesitamos juntarnos para disfrutar.

Los poemas que nos recitamos,
yo, en mi libro, te dedique y pico versos,
una canción no terminada, 
en total más que besos en los labios.

Las veces que te serví de perchero
y tu a mi de modista, conjuntábamos.
Converse, camiseta, tu fular y mis vaqueros
tu de gafapasta, yo de aviador
tus labios rojos, mi barba.

Si te apeteciera recordar, recordarías
pues te contaría mil historias
para que las saboreases
y cuando no me pusieras pelo
te acordases de cuanto tenía.

domingo, 5 de mayo de 2013

ME ALEGRO

Me alegro de volver a verte radiante
-la verdad, mas radiante que nunca-
vestida de primavera, de flores
y sonrisa más que enorme,
enganchada de un brazo cálido 
que no es frío cada 2x3

Te veo grande y me río, tonto, 
al acordarme cuantas veces te lo he dicho
y tu, mas humilde que la humildad, lo negabas
-Eres tan ángel que me estorbaban tantas alas-
Te veo y me quedo en silencio, evitando mi ruido,
y es que me gusta tanto verte así, sin mi estorbo,
que no pienso en volverte a molestar
-soy torpe y si algo se joder es tu momento-
no quiero que pierdas un minuto en volverme a mirar.

Deseo a tu historia que encuentre un buen argumento,
que te cuente lo que nunca me gusto contar,
que invierta el tiempo que solo supe derrochar,
y te susurre las letras que no te quise dedicar.

Espero que el haberme conocido 
no solo quede como algo perdido, 
ni que se te haya ido como un mal olvido.
Espero que el haberme aguantado te sirva
para mejorar tu oído, ya de por si fino,
que el haberme leído te haya hecho 
amiga del poeta fijo
que cuida a su musa 
y no da mas vueltas que un tiovivo.

Solo me queda pedirte
- se perfectamente que es injusto-
Que tu palabra mas repetida sea felicidad.