ESTA BELLA HIPOCRESÍA

Hoy el telediario no cierra, hoy hay exequias.
Un hombre al que todos habían matado, acaba de morir
y sus verdugos hacen que lloran con traje y corbata negra.
Hoy es una fiesta nacional, en esta bella hipocresía.

Hay una cola de pueblo que cubre 5 kilómetros y medio,
para entrar en aquel lugar donde está prohibido hacerlo
desde que unos cuantos asesinos decidieron que un papel 
les daba derecho a quedarse ahí solo por haberse inventado todo.
Hay una cola para despedir a ese hombre que luchó
por la gente que está fuera, mientras los de dentro, 
lo asesinaban por la espalda, en el lugar donde le rinden homenaje.

Tres calles más abajo hay adoquines arrancados de una noche
en la que la dignidad se palpó en mil pasos, 
una noche en la que unos perros vestidos de negro grisáceo caían
por hacer demasiado caso al amo de sus correas.
Una noche que empezaba con un coro de libertad 
apaleado por no querer aceptar que aquel hombre que agonizaba
se había equivocado, al decir que la democracia era de todos.

En las afueras de esa ciudad que nunca duerme,
por mucho que intenten dejarla en coma permanente,
un grupo de vecinos son tratados como terroristas,
por defender que una casa es algo más que un bien material,
por interponerse entre el hogar de un hombre y las fuerzas del capital.

Mientras todo esto ocurre, en el edificio acicalado para ser cementerio
las fuerzas muertas de un país que adolece de funerales 
esperan a que cada uno de sus contribuyentes pasen por delante
para terminar de meter la última puñalada final al muerto,
en escenificación de un "Requiem por un presidente español". 
Con lagrimas de cocodrilo esperan como cerdos 
al puchero de millones que de él se rifarán.
Por qué no empezar por 1 millón en caliente
para poner, al puerto por el que se exilian las mentes del futuro,
el nombre del difunto que se dejó su cabeza 
para que los buenos cerebros se pudieran quedar 
en un país sin frente.

Y lo peor es que la ciudad aun sigue contaminando, 
esperando el ahogamiento de una nación que se muere de amor
partiendo a gritos las raíces de un árbol que nunca dejaron crecer.
Lo peor es que aquel al que lloran los enemigos en un templo secuestrado
hubiera muerto de necesidad al ver que el pueblo es asesinado de avaricia.
Nadie hubiera imaginado que la hipocresía pudiese ser tan bella.

HAY MIL FORMAS DE SEGUIR VOLANDO

Que te parece si, entre estas nubes,

las que nos cubren cuando decidimos perdernos.

Que te parece si hacemos un trato,

pintado con maletas de mano, ojeras y poco sueño.

Aquí, a diez mil pies de alto, en el pájaro metálico,

donde los sueños están por encima de los duelos ahogados.

Aquí podemos negociar una paz de altura

en aires sin tierra, patria ni bandera,

aires que no son da nadie.

Mi propuesta iría encaminada a seguir guerreando,

tanto, que podamos patearnos el mundo a saltos,

que de odiarnos nos sobren las noches de descanso

que nos de por amarnos en las fronteras

entre ejércitos de souvenirs y una vida en fotografías.

A cambio puedes pedirme lo que quieras,

incluso con los oídos taponados y los asientos estrechados.

Pídeme que te guíe con los planos del fin del mundo

que me deje hacer todo lo que el cielo jamas ha volado.

Vamos a abrir las escotillas del muro del vacío

encontrar lo que la humanidad creó para quedarse escondido,

vamos a regalarnos, con los labios, horas de jet lag.

Porque hay mil formas de seguir volando,

pintemos detalles en el horizonte difuminado

ME DEJO LOS DEDOS AGOTADOS

No se si os pasa al resto,
pero a mi las pulsaciones que me marcan el teclado
son las del corazón, cuando amo lo que escribo.
Me he dado cuenta que cuando te tecleo
lo hago tan rápido que me dejo los dedos agotados.

Es raro que me cueste tanto dibujarte,
eso quiere decir algo, pon tu el adjetivo.
Ahora, tras tres meses de quererte en mi paraguas
he decidido que prefiero que te lo quedes
que ya no tengo miedo a eso de empaparme los huesos.

He llegado a un punto de mi puñetera frase
que ando buscando por las esquinas una coma con curvas
porque a tachones se me ha acabado el renglón enamorarte.
He dado tanto espacio a esos paréntesis que los hice tuyos
y ahora no hay Dios, ni humano,
que encuentre y cierre esos corchetes.
Has optado por llevarte los finales y desnudarme los principios.

Puta existencia la de lo que parece que nunca muere
como si nos sobraran los tiempos para no bailar en las calles.
Me has corrido tantas tintas que no hay quien se aclare
no tengo pluma para escribirte limpio entre borrones

Y sigo golpeando los dedos corazones
pero no cuando te pienso en lo que eres,
se me quedó dentro lo que fuiste.
Maldito el día en que, entre sonrisas, quise que te quedarás.
Y tu, sin querer decirme que no,
no pudiste decirme si.

EL ROCE DE TUS LABIOS

Aprendí a vivirte desnudo
sin ninguna protección, sin arma cortante,
a jugarme todo a tus dudas,a darme de palos.
Aprendí a ser ese gilipoyas ese
el que no se roza con tus labios.

Me vi encantado de darte mi vida, a precio 0
a 200 por hora, sin frenos con tus besos.
Y me dio por pensar, que quizá me querías,
por pensar que quizá no te reías
del pobre soñador que escribe en servilletas.

De lo gilipoyas que me volví,
hasta deje de llorar de por vida.
Dejé de sentir, de hacer, si no era contigo.
Por ti deje que la vida me desvirgara e culo
sin un solo gemido de dolor.

Por suerte deje de beber boca abajo
y dejaste de ser un plano contrapicado
para ser solo una resaca emocional.
Pasaste a ser un trago más de mis daños.

Aun se me resisten los domingos,
desde que te fuiste ya no salgo
Aun no he aprendido a volver al cine solo,
y menos a ir a ese teatro perfecto del centro.
Te has quedado ahí, entre el medio y el dolor
como las vivencias esas que te marcan de por vida
como eso que se convierte en destrozarnos.

NO ME SOBRA LA POESÍA

Crees que no haces mal
cada vez que te marchas de mi cama
por donde nunca has venido.

Sonríes por no haber perdido,

y te pones la ropa que jamas te habías quitado.

Siempre has creído que me sobra la poesía.

De nuevo te disfruto por detrás, y así te dibujo,

nunca tuvimos huevos de mirarnos a los ojos.

Nos peleamos tanto que nos dolía el corazón de amarnos

sangrando a estrofas lo que no está versado.

Llegué a tener por antología un banco de poemas

y por bolígrafos el botiquín vacío de tu alma.

Pero tus contornos nunca se olvidan,

igual que no olvido la baldosa que no pisabas,

o el zig-zag de tu culo obligándote a no acercarte.

Siempre hiciste lo que te salió del alma

pensando que eras la única que, en esto, algo se dejaba.

A ti, las balas, te impregnaban de humo,
a mi, me manchaban las paginas.

Siempre creíste que por poesía no acabaría nada,

que comeríamos a base de jodernos la mente,

y ya me imaginaría yo la cama, con mis ganas. 

Pensabas que a los cojones no les ganaban las palabras.

Equivocada estabas suponiendo que por tetas

tenías ganada la guerra sin batalla.

Ahora te vuelves a no acostar en mi cama,

donde tampoco amaneces nunca.

Lo haces para simular(te) que no duermes sola
con la almohada.

Todo para no rozarte el sentido,

ese lugar donde yacieron muchos humanos
de placer,

y no conoce hombre alguno.

Nunca creíste que de pelear nos mataríamos

que pasaríamos de amor a dentadas

a desangrarnos por los labios.

Por egoísta nunca te diste ni un descanso,
no te permitiste no pensar en ti,

confiando en que, cuando a ti se te acabaran las fuerzas,
a mi me sobraría la poesía.

DIFERENCIA ENTRE TE QUIERO Y QUERO-TE

Aquí en Braga, se aprende a ser portugués.
No solo a poner cara, sino también a querer,
uno se da cuenta que su forma de amar es mejor,
que saben lo que se juegan.

Para ellos, el amor es una palabra,
-dos personas unidas por un guión-
que mentirosos somos en castellano,
usando primero la persona,
luego, ya, lo que venga.
Ellos hablan de primeras, dicen el verbo,
no se esconden, después, si eso, 
mencionan .
Unen, con ese guión invisible, su verbo al tuyo
y lo convierten en sentimiento.
Quero-te

Vaya diferencia con el "te" y lo que sigue,
nunca nos dejamos de mentir,
nunca nos enganchamos del todo.
Solo tengo que borrar por detrás,
puedo seguir nombrándote, mintiéndote, 
por delante.

En Portugal son más valientes,
más comprometidos con la palabra.

Es tan especial este idioma
que con el no (não) cambia la composición.
La persona aparece primero, 
el verbo ya se marcha, rompe el guión,
deja de ser importante.

Pero claro, en esto nadie se fija, 
nadie pone atención a las palabras
y menos a las que, a día de hoy,
no tienen ningún sentido.
No lo tienen en España, 
ni en Portugal.

PÓNMELO DIFÍCIL

Haz que me duela el alma de lucharte,
que me despeine hasta la sonrisa
de andar contra corriente.
Ponme la vida difícil destino,
que me sobran ganas para ganarte

Que la lucha sea encarnizada
y ahoguemos el vomito en las trincheras,
que las camas estén vacías,
los viajes sin acompañantes
y los poemas me sepan a derrota.
Haz que cada paso signifique una montaña,
que ser sensible sea sinónimo de ser fuerte.

Pégame en los costados los dolores,
hazme cargar con los pesos de no verte,
juega a no darme nada, a esconderme todo,
ponme a prueba cada mañana
que no pienso dejar de levantarme con el pie izquierdo.

Sácame los colores, oblígame a mentir.
Consigue callarme los labios, enfría el corazón,
que cada sueño tenga 14 pesadillas
que cada dos minutos, tres me cuesten la vida.

Para vivir despreocupado ya me quedará tiempo,
que el llanto no da miedo, que la lágrima sabe a salado,
que la soledad es un castigo solo para el que no la ha sufrido,
que la compañía, cinco de cada cuatro veces tiene fallos.

Juégame las veranos con ases en la manga
que a mi nada ni nadie me hunde los inviernos.

Que nadie me lea cuando escriba,
que no tenga suerte en nada.
Ciérrame las puertas de las redacciones,
que en las buenas siempre hay ventanas
y el periodismo se vive en las calles.

Seré un Quijote al modo sacrílego,
no tendré ni montura, ni armadura.
Dame poca vida en las esquinas,
que nadie me dedicó nunca la suya.

Pónmelo difícil destino,
que me sobran motivos para creer,
que puedo ganarte.